His features were not those Harry had seen emerge from the great stone cauldron almost two years before; they were not as snakelike, the eyes were not yet scarlet, the face not yet masklike, and yet he was no longer handsome Tom Riddle. It was as though his features had been burned and blurred; they were waxy and oddly distorted, and the whites of the eyes now had a permanently bloody look, though the pupils were not yet the slits that Harry knew they would become.

— Сухой лёд, Микки! Мне срочно нужен сухой лёд, без него шоу не получается!
— Погоди секунду… Если бы ты вчера попросил у меня сухой лёд, то я бы подогнал САМЫЙ сухой лёд в мире, но ты НЕ просил у меня сухого льда. Ты попросил два ящика Johnnie Walker Black Label и четырёх крутых стриптизёрш, и я всё тебе подогнал…
— Да.. Ты подогнал.. Я это признаю, но, МИККИ, ты же менеджер, а я рокер. У тебя же есть шляпа, так давай достань из неё чё нибудь.
— Моя шляпа глубока и полна волшебства. В ней носовые платки, кролики и девчонки выпивающие Black Label, и ещё в ней есть дым-машины, пена-машины и даже ТОРЧ-машины, и всё равно, до дна шляпы далеко… Ясно?.. Но в ней НЕТ ни грамма сухого льда!
— Ок… Я всё понял…Но завтра неплохо бы подогнать сухого льда.